Humana
Hermosa y sana, en el pasado estío,
murmuraba, en mi oído, sin espanto:
—Yo quisiera morirme, amado mío;
más que el mundo me gusta el camposanto.
Y de fiebre voraz bajo el imperio,
moribunda, ayer tarde, me decía:
—No me dejes llevar al cementerio…
¡Yo no quiero morirme todavía!
¡Oh señor… y qué frágiles nacimos!
¡Y qué variables somos y seremos!
¡Si la tumba está lejos… la pedimos!
¡Pero si cerca está… no la queremos!