«Prestar atención resulta subversivo»

Entrar a la obra de Marco Maggi es literalmente moverse en dos dimensiones. A primera vista intriga ese laberinto de resmas de papel en colores primarios que invitan a un recorrido por toda la galería. Una columna forrada en miles de post-it amarillos, un camino de montoncitos de papel que se expanden por piso, paredes y escalones y que sólo cuando el espectador se agacha empieza a cobrar un sentido que no necesariamente significa respuestas. Maggi realiza unas pequeñas incisiones en la primera hoja de cada resma y crea con precisión arquitecturas diminutas y poemas haiku tan sólo con esas pequeñas y contundentes intervenciones. Dibujos hechos con el mismo papel, dibujos escultóricos que invitan a un alto en el camino. Maggi confiesa que dibuja todo el día, que no oye música sino libros y que trabaja todos los días, de 6 a 2, de 3 a 8, incluidos los sábados y domingos. Asegura que es lo único que le gusta hacer, que antes de volver a un dibujo hace líneas paralelas rectas de 30 centímetros. Sabe que si la distancia de separación entre las dos líneas es menor al grosor del trazo de un lápiz muy afilado, puede volver a la hoja. Desde su estudio en Nueva York nos contestó estas preguntas.

¿De dónde surge el título de la muesta ‘Optimismo radical’?

Construyo confusiones precisas. Una forma de lograrlo es cortar papelitos con una lupa y un bisturí; y otra, juntando palabras que no se llevan bien. Cada persona interpreta a su modo la esquina de “optimismo” y “radical”. En mi caso, creo que el optimismo es una forma de ceguera admirable. Hice una serie de obras que llamé Miopía global, pero el optimismo es todavía más radical, es una forma imprescindible y envidiable de no ver el mundo. Ser optimista es una enorme responsabilidad.

La relación enorme-diminuto ha sido una constante en su obra. ¿Qué relaciones surgen de ese juego de escalas?

Siempre fui micro, macro, marco. Lo ínfimo replica lo máximo, y perder la noción de escala es imprescindible para poder visualizar el tiempo. Estamos fundando la sociedad de la información disfuncional: la realidad se hace ilegible y las artes visuales se hacen invisibles. No lograr focalizar la diferencia entre lo grande y lo chico es un excelente training para tomarle simpatía a lo insignificante.

¿Corresponde a algo en particular esa narrativa de pequeñas incisiones?

Es una relación estrictamente superficial: las microesculturas en papel son imágenes de altísima indefinición, una incubadora de alfabeto mudo.

Su exposición no se ve como cualquiera; hay que verla estando acurrucado. ¿Qué se logra de esta nueva posición al acercarse a su obra?

Soy un promotor de pausas y el mundo insiste con la velocidad y la larga distancia. Hoy, prestar atención resulta subversivo y si uno decide estacionarse… lo multan. Toda la exposición en NC no es otra cosa que una invitación al detenimiento, un cambio radical de protocolo. Acercarse, focalizar y respetar una sola señal de tránsito: STOP. Todo artista tiene como meta encubierta lograr que el observador se acurruque o, directamente… caiga de rodillas.

¿Qué le permite el dibujo como medio? ¿A dónde le permite llegar que no lo haga la pintura o la fotografía?

Quinientas resmas de papel son 250.000 hojas en blanco: 500 tomos de 500 páginas libres de información. Las calles que separan los bloques de papel tienen 2 pulgadas de ancho y crean un vacío ortogonal. Mi trabajo se ubica en ese espacio de circulación previo a la certeza. Dibujar se parece a escribir en un lenguaje que no sé leer. Se necesitan palabras para pensar, pero actualmente el 90% de la descripción del universo se realiza a través de metáforas matemáticas. Cuando las palabras ya no alcanzan para nombrar y los números insisten con ser exactos… el dibujo es un instrumento perfecto para dejar de entender. Dejar de entender es mi especialidad: soy víctima de una indigestión semiótica y debo resignarme a conocer más y entender menos.

Galería NC-Arte, cra. 5 Nº 26B-76. Tel. 282 1474.