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Con los años, y con las películas y los libros, los documentales y los análisis y miles de teorías diferentes, la vida de Bobby Fisher se transformó en un misterio. Incluso, más de uno dudó de su existencia, y probó, con sus pruebas y a su manera, que Fisher había sido un invento de alguna lejana secta capitalista para demostrar la superioridad del sistema del capital sobre los soviéticos y el comunismo. Fisher fue utilizado para convencer a algunos de las virtudes de un país, y por otros, para difundir la idea contraria. Igual, Estados Unidos, sus engranajes, su historia y su gente saltaron a la palestra por él. Por él, que fue dios, genio, deidad, inspiración, producto de una sociedad en la que todo era posible y ejemplo a seguir. Por él, que a la vez, fue reflejo de todos los vicios del sistema, comenzando porque había renegado de ese sistema una y mil veces.
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Su triunfo sobre Boris Spassky fue tomado en Occidente como el triunfo de un país, su país, Estados Unidos, sobre otro, la Unión Soviética, en plenos tiempos de Guerra Fría. El mensaje era que un muchacho de 29 años, criado en Brooklyn, había derrotado al intrincado y complejo esquema del ajedrez y de la vida soviéticos, y ahí se quedaba, porque no era conveniente añadir que Fisher había ganado muy a pesar del sistema y contra el sistema, y que lo que denominaban el intrincado y complejo esquema del ajedrez soviético era lo que había hecho que los soviéticos dominaran el mundo del ajedrez desde los años 30, y era aún menos conveniente, que más allá de sus triunfos, ese mismo esquema significaba que trabajaban en equipo, en comunidad. Su sociedad estaba regida por el comunismo, por la comunidad. El ajedrez no era ni podía ser una excepción.
Cuando regresó a los Estados Unidos, Bobby Fisher fue invitado a infinidad de programas de televisión, y a la Casa Blanca, y los columnistas más influyentes del país reseñaron una y otra vez su hazaña. Poco a poco, lentamente, se comenzó a esparcir una especie de virus por el ajedrez y por su figura, que potenció las ventas de juegos y multiplicó por millares el número de jugadores inscritos en las distintas ligas de los diferentes condados regados por el país. Sin embargo, el hombre, Robert James Fisher, o Bobby Fisher, empezó a retraerse. a huir. De improviso, se mudó a un apartamento en Pasadena, California, y se encerró allí, rodeado de sus libros y de unas cuantas Biblias que, dijeron, leía y releía, tomando apuntes en una libreta o recitando versículos en voz alta. Fisher había comenzado a tener contactos con algunos evangelizadores de la iglesia del Dios Mundial desde los primeros años 60.
No obstante, en los 60 estaba demasiado imbuido en el ajedrez, y en los campeonatos y en sus rivales, como para prestarle mucha atención a un dios, hacerle y hacerse preguntas y buscar respuestas. Cuando comenzó a hacerlo, luego de su victoria en Reikiavik, no halló más que dudas. Se creyó un perseguido, un pecador, y de pecador y perseguido saltó a creerse dios. Se fue a vivir a California con algunos dineros que le sobraban y con una especie de cuota mensual que le consignaba la Iglesia del Dios Mundial, a cambio de que él hablara de Dios y de que difundiera la palabra sobre los verdaderos y fundamentales asuntos de la Biblia. Las pocas veces que salió de su apartamento, Fisher deambuló, medio camuflado, bajo gorras y sacos inmensos, la mirada enterrada en el piso y las manos en los bolsillos.
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Deambuló, y así, deambulando, transcurrió el tiempo de defender su título, que estaba pautado para 1975. Fisher parecía no querer volver a saber nada del ajedrez, y menos, del campeonato del mundo o de los soviéticos. Ante su ausencia, la Federación Internacional le dio el título del mundo a Anatoly Karpov. Fisher siguió inmerso en su mundo, buscando entre las letras de la Biblia señales que le confirmaran si podía o no ser cierta la segunda venida de Jesucristo al mundo. De alguna manera, o de muchas, seguía buscando una razón que le diera sentido a su vida, o por lo menos, una explicación. Desde los seis años, aquel propósito había sido el ajedrez, pero su gran triunfo en Islandia, con todas sus consecuencias, no habían transformado nada en esencia. Fisher seguía en la búsqueda. Y en ella, por ella, empezó a sentirse perseguido por el Mossad, por el aparato de inteligencia soviético, e incluso por las fuerzas de inteligencia de los Estados Unidos.
Buscaba micrófonos y cámaras escondidas. Vigilaba por la ventana. Sospechaba de todo aquel que pasaba por la calle y de las llamadas a su casa, y de las ondas que emitían el televisor de su casa y la radio, e incluso, de que los pocos aparatos eléctricos que usaba estuvieran transmitiendo algún tipo de códigos. El mundo, la vida, eran una suma de personajes que se reunían y conspiraban contra él, pues él tenía una verdad, un secreto, y mientras se defendía intentando hallar las fórmulas de sus enemigos, iba constatando que ni se habían cumplido ni se cumplirían las profecías de su iglesia, y en ese sentido le escribió una violenta carta al supremo pastor del Dios Mundial. No tuvo respuestas, por supuesto. Ni del pastor ni de sus supuestos enemigos ni de los códigos que buscaba ni de la Biblia ni de la historia.
Pasados los años, esbozó nuevas teorías y comenzó a disparar contra los Iluminati y los judíos. Los estudiosos del mundo del ajedrez, de sus diversos personajes y del pasado, revivieron antiguos sucesos y construyeron elaboradas teorías sobre el casi obligado desorden mental de los ajedrecistas, que podía ser un orden muy distante de la lógica de los simples mortales. Hablaron de Paul Murphy, por ejemplo, uno de los más trascendentes ajedrecistas de la historia, de quien E.J. Rodríguez escribió en el portal Jot Down, que “Los progresivos desequilibrios psíquicos, la creciente amargura y aislamiento, así como su incapacidad para adaptarse a la vida normal después de haber sido ascendido a la fama convirtieron a Paul Morphy en la primera de una célebre serie de personalidades trágicas del ajedrez.
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“Su figura fue repetidamente recordada cuando el otro gran genio americano, Bobby Fischer, se retiró también de manera prematura, negándose a aparecer en torneos y mostrando también tendencia a la paranoia, tendencia al aislamiento y un hondo resentimiento hacia la sociedad. Ambos fueron, en cierto modo, víctimas de sus respectivas educaciones. Ambos crearon un culto casi mitológico en torno a su figura cuando se retiraron y ambos hicieron trascender su influencia deportiva mucho más allá de sus respectivas eras de competición. Fischer, de hecho, idolatraba a Morphy y fue quien mejor resumió la magnitud de Morphy en una sola frase. Una vez, durante la ascensión de Bobby en los años sesenta, le preguntaron qué ocurriría si Morphy resucitase y jugase en las competiciones modernas, en las que el ajedrez estaba más avanzado y era muchísimo más complejo que el ajedrez primitivo del siglo XIX.
“La respuesta de Fischer lo dice todo: ‘Si Morphy jugase hoy, necesitaría unos meses para ponerse al tanto de la teoría… y después se convertiría en campeón del mundo’”. El austríaco Wilhelm Steinitz y el polaco Akiba Rubinstein hicieron parte de la lista de paranoicos ajedrecistas a los que Fisher admiraba, y de los que hablaban ly escribían los coleccionistas de paranoias. Los dos habían terminado sus vidas recluidos, con un infinito pánico a la sociedad, considerándose perseguidos por el sistema, por el poder, o por fuerzas invisibles. Poco importaba que hubieran sido campeones del mundo o no. Sus jugadas, sus teorías, nutrieron libros y libros, más allá de que la historia de los hombres comunes los recordara por sus excentricidades. Ambos, cada uno a su manera, igual que Murphy y que Fisher, creían que si Dios existía, lo podrían vencer.
Pensaban por adelantado, y en medio de su incomprendida lucidez, consideraban que su única salida, o la única salvación que tenían, era seguir librando una eterna guerra de ideas contra el mundo. Se sentían perseguidos, pero sentirse así no significaba que no los persiguieran. Los persiguieron, los señalaron, los difamaron. A Murphy, Steinitz y Rubinstein, con la implacable fuerza de las palabras. A Fisher, porque en el 92 aceptó jugar de nuevo contra Spassky, en Belgrado, antigua Yugoslavia, por una suma de varios cientos de miles de dólares. Lo persiguieron las autoridades de su propio país, que habían determinado que ningún ciudadano podía pisar tierra yugoeslava porque había estallado la guerra de los Balcanes, y los Estados Unidos hacía parte de esa guerra, así tuviera muy poco que ver con los Balcanes.
Fisher escupió la orden en medio de una multitudinaria rueda de prensa. Se fue a Japón. Se casó. Deambuló de nuevo. Huyó. Se escondió. Se dejó la barba. Emitió comunicados contra su país, o contra quienes dirigían su país, y por fin, se fue a vivir a Reikiavik, Islandia. Dijo que estaba escribiendo un libro sobre la gran farsa mundial del ajedrez, pero que le habían robado sus papeles. Como en Pasadena, se enclaustró y cerró las cortinas de su casa, pero esta vez se encerró hasta su muerte, el 17 de enero de 2008.
Por Fernando Araújo Vélez
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