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Muchos años antes de que esta pandemia llevara al mundo contra las cuerdas, el abogado caleño Hugo Suárez Fiat contrajo un virus que no tiene cura: la curiosidad. El fundador del Caliwood, el primer museo del cine en Colombia, perdió la cuenta del número de aparatos que deshuesó con el objetivo de entender los mecanismos que permiten el funcionamiento de las máquinas que lo obsesionan.
El virus le hace creer a Suárez Fiat que todas las personas con las que habla comparten esa loca obsesión por desbaratarlo todo. En el desarrollo de esta entrevista me pidió que, por favor, comprara una sumadora vieja de esas que venden en el mercado de las pulgas en el centro de Bogotá. “De las que tienen manivela. Entre más vieja sea, mejor”, dice. “Después de que te la comprés, desarmala. Todo eso que verás allí, básicamente, es lo que desencadenó toda la revolución industrial. Cuando abrás la máquina vas a ver unas cuchillas en serie; eso es todo lo que originó los equipos de computación de los años 40. Desde allí, hasta la digitalización, todo es heredado de esas máquinas. La sumadora es la mamá de las computadoras. Eso es una locura. ¿No te parece?”.
Sin dar mucho tiempo para la respuesta, Suárez Fiat, casi gritando, reconoce: “Mirá, lo que yo tengo es un amor visceral por las máquinas que contemplan tecnologías obsoletas y cómo toda esa tecnología fue asignada por el ingenio humano”.
La obsesión por las máquinas lo ha llevado a liderar proyectos que, aunque en el camino le han traído inmensas satisfacciones, al final lo han dejado abatido. Uno de ellos, recuerda, fue el del Museo Nacional del Transporte de Cali, cuya fundación fue en agosto de 1998. “Ese museo, desafortunadamente, se cerró en junio 30 de 2009. Eso me dejó mortificado y abatido porque fue un proyecto al que le dediqué una década de mi vida”.
Lejos está de lamentarse por las decisiones que tomó o dejó de tomar. Para explicar los acontecimientos más trascendentales de su vida, recurre a una palabreja que convirtió en filosofía de vida. “¿Vos has escuchado hablar de la serendipia?”, me pregunta. “Ni idea, Hugo”, le digo. “Pues, mirá, eso tiene que ver con hallazgos valiosos que se producen por una serie de coincidencias”.
En el 2003, cinco antes de la fundación de Caliwood, cuando Hugo Suárez Fiat era vicepresidente del Museo Nacional del Transporte, llevaba trabajando ocho años en la restauración de un Ford Club Custom de 1949. “Es un carro muy icónico. Si te acordás, Harrison Ford maneja uno así en la película American Graffiti, de 1973”.
Una tarde, cuando Hugo fue al taller en el que estaban pintando su carro, encontró al frente de la trompa de su Ford unas máquinas gigantescas. Se enfureció. Sintió que el sitio de parqueo de su carro lo habían cogido de depósito.
Aunque pasaron más de 17 años desde entonces, Hugo recuerda los detalles de esa y otras conversaciones. “Ve, Lucas, ¿está vaina qué es? Cómo van a poner esas cosas allí en frente de mi carro. Vamos ocho años tratando de dejar listo este berraco carro y ahora ponen eso allí. ¿Qué pasa?”, le preguntó al mecánico.
Lucas, tratando de tranquilizar al energúmeno abogado, le explicó que la bodega en la que funcionaba el taller era la parte trasera del Teatro Asturias de Cali y que las dos máquinas eran las de proyectar películas de ese teatro. Le contó que hace dos días el dueño de la bodega, que también es el dueño del teatro, bajó esos proyectores y los dejó allí porque quería remodelar el teatro. “Y ese señor es muy bravo. Nos tiene del cuello con la plata del arriendo. No podía decirle nada, don Hugo”, le explicó Lucas.
Ya más tranquilo, Hugo Suárez Fiat dio un par de pasos hacia atrás, y como si fuera un director de cine que analiza el encuadre de una escena, analizó ese par de armatostes. “Fue amor a primera vista”, dice. Lo que pusieron frente al carro de Hugo era un par de proyectores de cine de 35 mm marca Super Simplex. Serendipia. “Si no los hubieran puesto allí, jamás los hubiera visto. Esos proyectores se convirtieron en las primeras máquinas de exhibición en Caliwood”.
Los siguientes días los dedicó a encontrar al dueño de las máquinas, un señor de apellido Vargas que estaba de vacaciones en Estados Unidos. Le consignó $500.000 y se hizo con ese par de gigantes. “En el taller también estaba una planta Lister inglesa eléctrica del año 30, que servía para que los proyectores siguieran funcionando cuando se fuera la energía. Esa berraca planta medía unos dos metros con 50 y pesaba todos los kilos del mundo. También compré el tablero de control para prenderla. Son hermosos. Todavía los tengo allí en el museo”, dice.
“Monté esos proyectores en una camioneta de estacas y los traje al parqueadero. Los dos mecánicos y el portero del edificio me ayudaron a bajarlos. Orgulloso toqué la puerta y le dije a mi esposa: mi amor, mire lo que me compré. Unos proyectores de cine de los años 40”. Hugo recuerda aquel diálogo:
—Hugo, ¿usted para dónde va con eso?
—Mi amor, yo los voy a limpiar y a dejar bien lindos.
—Pues póngase en eso de una vez, porque allí deben vivir hasta ratones.
—Claro. Yo los pongo bien bonitos. Usted sabe que a mí no me quedan grandes las máquinas. Y luego los ponemos en la sala, como adorno.
—¿En la sala? ¡Usted está loco! Esos proyectores aquí no van a entrar.
—Pero mi amor, es que somos los únicos en Cali que vamos a tener unos proyectores de cine de los años 40 en la sala. Eso es para adornar la casa. Es una cosa interesantísima. Motivo de charla todo el día.
—No entran, Hugo. Son muy grandes. No vivimos en un palacio de 400 metros. Vivimos en un apartamento de 102 metros. Eso no cabe allí. Mire a ver qué hace con ellos.
Vuelve la serendipia. Cuenta Hugo Ospina Fiat que si su esposa le hubiera dejado entrar esos proyectores de cine al apartamento, la idea del Museo de Caliwood no hubiera podido concretarse. Hoy el museo cuenta con al menos mil piezas. Entre ellas, 400 cámaras fotográficas análogas de 1880 a 1980; 130 filmadoras de cine para películas de 8 mm, súper 8 mm y 16 mm; 200 proyectores de cine de uso doméstico; 38 proyectores de cine profesionales de 200 y 300 kilos, que exigen películas de 35 mm y 70 mm. Los grandes gigantes entre 1957 y 1967; 100 piezas entre ampliadoras, proyectores de vidrios, de principios del siglo XIX; 120 afiches originales de películas colombianas; 500 bombillos en cajas individuales par iluminar desde los proyectores de cine; 50 antigüedades: radios, teléfonos, imprentas. Cosas contemporáneas a los equipos de cine; rectificadores de corriente, equipos de audio, parlantes, extintores de incendio; instrumentos de laboratorio para revelar películas, entre otros.
Hoy, cuando la crisis generada por el COVID-19 tiene contra las cuerdas a Caliwood, Hugo Suárez Fiat (71 años) pasa sus días con “Hugo”, el protagonista de la caricatura que se inventó desde que empezó el confinamiento. En una semana contemplará cien caricaturas dibujadas. Sus contactos de WhatsApp son los receptores del cómic.
Los dibuja con bolígrafo. No con lápiz, pues cuando empezó a dibujarlos, en su casa no tenía lápices. Serendipia. “Si yo hibiera tenido internet en mi casa desde el principio de la cuarentena, las caricaturas no hubieran existido”. Hugo no Twitter ni Facebook, así que la forma de medir el éxito de sus caricaturas, lo mide de acuerdo al número de mensajes que llegan a su teléfono.
“Recibo entre 70 y 80 mensajes. Cando la caricatura es exitosa, me llegan hasta 130 mensajes”, dice.
En general, cuenta, las caricaturas tienen buena acogida, sin embargo, un mensaje que le llegó cuando cumplió el primer mes del ejercicio, lo puso a pensar.
Un fulano, más o menos amigo mío, me dijo: “Mirá, Hug. Es un irrespeto tuyo, estar enviando esas imágenes pueblerinas elementales, que le recuerda a uno la infancia de los escolares de barrios bajos. Eso no tiene presentación. A mí eso no me lo siguás mandado. No sé que es lo que el ves de gracioso a eso”.
Antes de seguir con la respuesta que le envió a aquel fulano, Hugo se ríe. Solo le dije esto:
“Sabés qué, hagamos una cosa. Te doy mi palabra de que desde mañana no voy a mandar una sola caricatura porque seguramente no me había fijado en lo mediocre que era el trabajo.
Pero, para darte el gusto, te voy a pedir un favor: Necesito que, para mañana, antes de las 10:00 am, me hagás el favor y me mandés una caricatura producida por ti mismo. El convenio es que dejo de enviar las mías, si vos me envías una tuya antes de las 10:00 am. Esta es la hora que sigo esperando la caricatura. (…) ¡Hacé una vos, genio de las tempestades!”.
Hugo, le dijo. Usted empezó esto como un ejercicio de la pandemia. ¿Cuando esto acabe, si es que acaba, se acaban «Coronacomics»?
“No. Esto es imparable. Si logro hacer que el museo se digitalice, “Hugo” será parte de la iniciativa”.
Por Joseph Casañas Angulo
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