De 8 a 5

Fue de sopetón, como escribían en las caricaturas, que cambiamos el pufff, splashhh, powwww, por el enter, el play y el send, y enviamos los sueños de jugar a ser caricaturas a una nube virtual, y los anhelos y las conversaciones y hasta los besos se volvieron virtuales. Nos quedamos sin tiempo porque nuestro tiempo lo invertimos, en lugar de disfrutarlo. Lo volvimos dinero, acciones, cuentas, y validamos y justificamos así, una y mil veces, aquel adagio de que “el tiempo es oro”, aquella premisa que nos inculcaron quienes lograron que nuestro tiempo, que es decir nuestra vida, fuera su oro.

Y nuestro tiempo fue su oro.

Y comenzamos a llegar tarde a ninguna parte, pues ni siquiera sabíamos a dónde íbamos. Como autómatas, marchamos en horarios que nos impusieron, de ocho a cinco y una hora para almorzar, de ocho a cinco y 15 días de vacaciones, de ocho a cinco y a marcar tarjeta. Ni un minuto más tarde, señor. De ocho a cinco, sin tiempo para un helado, sin tiempo para un libro ni para conversar sobre una puesta de sol. Como autómatas, marchamos luego hacia la casa en interminables hileras de carros y buses para llegar a tiempo a la comida que nos sugirieron en los comerciales; al fútbol que, nos dijeron, era la patria; al noticiero que nos indicaba quiénes han sido los buenos, y quiénes, los malos, y a la novela que multiplicó la forma de vida del ocho a cinco: el matrimonio, los hijos y la casita.

Como robots, pasamos a las buenas noches, a un gélido beso de felices sueños, y dormimos las ocho horas que también nos dejamos imponer, tal vez soñando que hubo un tiempo en el que el hombre era libre de horarios, de dineros, de trabajos, y al trabajo aún no lo habían manchado con un salario. De ocho a cinco en el día, de diez a seis en la noche, y esperar la muerte.